Imagem II – Fragmento do período romano, n. 28 (século II d.C.)

Quetzalcóatl-Ehécatl-Vento - Sèculo VII, Uaxactún, México. Terracota

Espírito IK, deus do Vento. Mantém identidade com Quetzalcóatl em sua forma Ehécatl, divindade do vento.

Epitáflor para o Mão-de-barros - (*19-12-1916 *13-11-2014)

  

Aqui jaz            um jarro

Nele habitava o poeta de barro

que verteu o cântaro de seus cantos

recitando às raízes

suas derradeiras

águas derramadas

evaporou poesia ‘té o fim:

e quando o sol chamejou sua argila

deixou de lado seu jarro

fermentou suas uvas

e foi-se mundo-fora

brincar de fazer chuva

O Teatro Alquímico - Tiago Abreu

Fotos: Taty Coelho.

Chão

Na terra vermelha

a oração do louva-deus

comove as gotas do orvalho

os mitos do mato:

silêncio e realeza

em toda certeza fica sempre uma pergunta em aberto

no cerne do sonho

a carne da tribo

a onda se levanta

e tomba na praia

o lírio branco deita-se na relva

aprecia o inestimável instante raro:

o tempo não passou: foi só a flor, em botão, que se abriu

E o Serafim nas matas canta aleluias

e nas lendas do formigueiro brotam asas

e carregam os sonhos da terra mundo adentro

T. Abreu

Terra

Onde o futuro mora?

Onde estará ele agora?

Serras, nascentes das minas

Água, ventre, fontes

Derramam seus ramos raros

Tesouro é ver o sol

Em sua dourada aquarela

Cá estamos nós, de pé no chão

Frutos da vida silenciosa,

A vida, mãe e ceifeira,

espalha nossas vozes...

nós, as crianças da estação...

Nós, aves migrantes,

Terras desconhecidas:

O ermo que somos

Abri mão da esmeralda;

guardo o elo

o esmero e a amada.

Eu vi o futuro:

ele é uma mão aberta

misturando os tempos

o antes e o durante

(o suor do diamante)

Levados ao fogo-vivo:

Etéreo pretérito redivivo a recém-nascer de novo no tempo vindouro.

O que está

                                               porvir

                                               é o que

é

o que

Vir-A-ser

T.E.A

Encadeia

Um poeta contemporâneo foi condenado

por dizer coisas indizíveis

e revelar segredos da alcova

sobre o casamento do Céu e a Terra

Seus crimes:

o maior de seus pecados foi

falar de amor, crime inafiançável

Sua pena:

o poeta foi condenado a ser livre,

e a prestar serviços à comunidade,

de livre e espontânea vontade:

Pela ordem da justiça interna de sua consciência

teve de confessar à força em praça pública

sua ousadia de ser sincero consigo mesmo

Porque nesses tempos de redes e enredos

Ele fundou sua Religião da Luz e adorou o Sol

- mãe de toda manifestação verossímil - visível e invisível

Ele, discípulo dos rios selvagens,

Retratou-se perante os universos:

Cantou em voz alta e clara, para todo mundo ouvir

diante de todos, em alto e bom som,

de muito bom gosto uma canção de amor,

como há tempos não se ouvia nas Américas.

Tiago Abreu

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o leão é leal
e livre

e vive

na savana selvagem

Eu sou pobre,

porém rico

sou o meu tesouro

                     Vivo

Tiago Abreu

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Ar

Nem sequer uma flor cai na terra
sem que o vento o saiba

Tiago Abreu

Rosa-dos-ventos & Redemoinho

Biruta era um menino fora de órbita.

Desfrutava da natureza em seu bojo,

e as delícias da terra cedo abriram caminho

no tato e no paladar, nos seus olhos de ver o invisível...

... e a memória-de-além, sob a poeira do tempo,

nos retratos diluídos de eras antigas, trazia

de volta o cheiro da terra úmida de chuva...

As meninas de tranças rodopiavam no chão de terra batida

a cantar cirandas inesquecíveis nas manhãs de Primavera...

Meninos corriam pelos campos, livres veredas verdejantes,

Colhendo o mel bruto na fonte, cantando charadas ao vento

De onde vindes? Para onde ireis? – perguntou-lhes o Vento.

Nós viemos do ninho. Vamos buscar a terra bem-aventurada,

e lá aprender a voar com os pés no chão, e ver de olhos fechados;

E tu, Vento, de onde vens, para onde vais?

Venho dos Vales da Vida e estou indo para perto da lonjura

Sou o mensageiro dos grãos, dou força  e movimento às estações

Sou as ondas do sopro primitivo, antigo invocador da chuva

Moro entre as rodas d’água do mundo verde-marrom-azul

E quando chegar a Primavera eu serei visível nas copas e na capoeira...

Rosa-dos-ventos chegou, veio indicar a direção do Infinito

Trouxe consigo a vitória, pra acordar o mundo do sono profundo;

E interveio o Vento pra mudar o rumo da história, trouxe novas cores na aquarela...

Rosinha brincava na plantação de morangos, ela viu o pássaro azul;

O nunca-antes-visto aroma-de-vida-nova, com gosto de Nova-Erva

O bálsamo no ar presente como alma excelsa, ou aparição de anjo altíssimo,

A prosperidade e afortunada bem-aventurança, na formosura das asas-de-fada,

Pressentiram todos os que juntos miraram o futuro,
 de mãos dadas entre as estrelas

E as crianças crescem sempre; quando chegarmos
guardaremos a chave a sete chaves

E os campos em flor cantam aleluias ao milagre do Sol;
e na saliva a seiva sacia a sede,

Salve os sãos! e que os insanos alcancem o fogo que procuram.

Entrego esta oração à Divina Criança, que corre com o vento no Vale da boa-ventura.

Era uma vez o Biruta,

Era lunático e, ainda assim, lúcido.

Aonde quer que soprasse o vento, ia.

Mudava com as fases da Lua;

Era Filho do Fruto a bendita cria.

Tiago Abreu

Conto de amor entre uma Tao de Terra e o Sohm do Universohm

Ah, eu ouvi o chamado da açucena em campo aberto

Onde voa o grito;

Eu vi a fonte secar,

fui testemunho do horizonte diante do sol que nascia

 naquela época de raras pedras preciosas

naquela época de falsos brilhantes

e os pés de nem-tudo-que-reluz-é-ouro floriam

à sombra do comigo-ninguém-pode

ela disse “vem, vem pra encosta comigo,

só quem corre o perigo não corre de medo”

amanhã os cajueiros serão flor

e as nuvens acumuladas

contarão o fim da história e haverá chuva para todos

...”era uma vez, no fim da estrada, havia

uma porta só de entrada para o Templo do Tempo-Sem-Volta

Lá, quem adentra pode contemplar

(a saudade do futuro)

E provar momentos passados gota-a-gota

Quem medita na câmara de Jade do Templo-fora-do-tempo

Adentra um labirinto, um

Caminho aberto em-plena-rocha

que é o mapa esculpido em tamanho real

pelas escolhas feitas no caminho que tomou

na vida até agora.

O agora é árvore crescida, enraizada nas entranhas cavernosas

da noite de inocência dos atos sem-querer-querendo

Alguém nasce ninguém, e cresce erva,

e luta com espinhos e se torna veneno

e enfim, flor. Nutre-se de sol até secar

Depois é após, é queda das folhas (Outono íntimo)

É o que será de nós quando não houver mais nós;

E não seremos mais... nem menos, nem tampouco muito...

Como seriam os encontros

Quando não houvesse mais eu, você;

Quando fôssemos apenas nós – encontro de águas, foz?

Sem forma, inconformados, sem tamanho nem dimensão,

e ao mesmo tempo abrangendo da atmosfera o espaço,

Luz  que navega em microscópico mar...

Imensidão tamanha seremos, o pensamento do infinito,

A voz do eixo,

De todos os centros,

o centro,

O som primeiro

A constelação-mãe

O constante e sempiterno timbre

do carro-de-bois calmamente subindo a Serra cósmica da sempreviva-terra-sideral

Céu olhou nos olhos de Terra

e se enamoraram...

sempre que Céu  beija Terra, chove

Nenhum, não é outro senão aquele mesmo que só ele é

e que ele não seria se fosse algum outro

Todos, são inteirezas, jardins regados ao orvalho d’ouro transmutado,

Onde cada folha é uma terra desconhecida,

e cada ruflar de asas da mariposa noite a dentro

é sussurro lançando segredos ao vento

Lá, o arquirrefúgio onde se fundem o Barro e o Mercúrio.

Aqui, o mergulho-nas-areias-do-tempo.

Onde nos movemos inacabados, esboços de motivos sem razão,

Somos o por-que-não da resposta astuta

e, às vezes, espaços abertos na história

esperando com esperança alguém para chamarmos de Destino.

O Talvez é música onde a imaginação convida e o pensamento dança

Onde brotam mitos

e os velhos heróis morrem.

Filho da Fonte, Fruto dos Fatos,

Fenômeno acontecido do auto da vida,

O pensamento é paisagem verdejante

e tenebroso pântano;

Lá viceja a flora dos sãos, mas também

Lá, as bestas devoram com promessas e dentes de ilusão

Filho da Fonte,

Na hora mais escura da noite

Abre espaço, abre um caminho avante

Vai com o Vento- Leste

Anuncia aos quatro cantos do mundo

O milagre do Solnascente

E quando o céu descobrir a terra,

desperta em pele-nova, em plena Novaera na sua Casa-na-Copa-da-Árvore-da-Vida

Tiago Abreu.

Mensagem

Amanhece. A névoa densa das ilusões começa a se dissipar com os raios da manhã parturiente. A madrugada prenhe, que carregava em si a cria com seus olhos ainda fechados, deu à luz uma frágil criatura, atada a afetos, um projeto de consciência de si sem sustento próprio, que ainda não se ergueu sobre o seu esqueleto. A criança, o filho da aurora com a escuridão, oprimida por sua fome, suas fomes a devoram, e seu canto é um grito. Ecoa na terra deserta do corpo, corpo a dentro um tremor da terra, o som dos caudalosos rios circulantes nas veias, inundando os vales do microscópico mundo de células, um ionvisível chamado  das estranhas entranhas; aqui-lá, uma comoção é tempestade, precedida por trovões e raios, então a emoção desaba na terra do corpo – relâmpagos no âmago. Se emudece este peito o despeito, o coração, esse mestre de ritmo, tambor incessante, velho xamã, desperta o estreito liame, reacorda os sentidos... e são tantos os sentidos, cada um uma nação, a cada um sua própria língua, mas uma delas é muda; amuada, deixou cair das mãos o sonho que bebia, perdeu os sentidos a criança; a criança caiu, no mundo, e por isso chorou.

Predestinadas a ser as guardiãs do seu próprio destino, as mãos frágeis porém firmes, trêmulas diante do fato consumado que é a vida, se movem no ar em frente ao rosto, tentando dissipar a neblina, na certeza de encontrar no ar, no vento, a razão de ser do movimento; querem mostrar o rosto, e oferecer as faces ao olhar, aos misteriosos olhos do tempo... o passado já está tão longe, nunca o alcançaríamos; não há volta, inútil a revolta; daremos a volta em torno do si, e longe são as fronteiras, nesse país de maravilhas e tempestades, de alternas estações, levamos a chave que abre o baú onde se encontra a chave. Há portas, mas só uma é a entrada, ela se chama estrada...

Tiago Abreu.

Tênue

Um último tento cai

pendia da relva de Outono

A gotícula, lágrima da fonte

acumula um lago na nuvem

À espera a eclosão realizará

na quebra dos frutos, a muda admirada - 

adormecidas estações

Um raio do sol descobre a entranha,

guia a luz através o rochedo

e na fenda estreita mergulha adentro

Dilacerada, a cria arrancada

da obscuridade

desdobra-se e cresce.

Um momento - o tempo começa a contar

grão após grão: a chamada geração

03/10/2012

Tiago Abreu

Natureza em estado de graça - a chuva

Serena,

o teu semblante plácido
me lembra a revoada
das aves na primavera

Os teus olhos benfazejos
cintilam cores benquistas...

Dourada aura te envolve
e o teu íntimo silêncio
floresce em um sorriso
de corola aureolada,

gentil alma cor-de-arco-íris,
desenhada nas asas da borboleta.

Tiago Abreu

Os sentidos

o pensamento é uma testemunha

sob a luz da Lua minguante,

além dos lobos que uivam

e os pássaros da noite

mas há um sentido encoberto,

há consonância além do contato...

os sentidos do poeta, aguçados,

contemplam o mistério daquilo que é e desaparece

efêmeras cores equinociais

realizam proezas os sentidos do poeta

rosas, proezias, prosas, versos perversos...

eqüidistantes ecos da noite que aos poucos se aproxima

e transporta a alada alma daquele que escreve a História

até pousar na Janela da Memória

e te sorrir enquanto descansas da lavoura,

a te contar da nova Estação

e da chuva que nós seremos

quando descermos do céu -

festeja, celebra o aguar a sede da terra!

- mensagem grafada na alma,

os sentidos do poeta refratam

a Luz da origem -

no interminável espaço em que a Voz avança,

enquanto o Canto sopra

e as crianças dormem

repousam antes da Aurora

nos campos do Ainda



Tiago Éric de Abreu

"A poesia é conhecimento, salvação, poder, abandono. Operação capaz de transformar o mundo, a atividade poética é revolucionária por natureza; exercício espiritual, é um método de libertação interior. A poesia revela este mundo; cria outro. Pão dos eleitos; alimento maldito. Isola; une.
Objeto magnético, secreto lugar de encontro de forças contrárias (...)

Convite à viagem; regresso à terra natal. Inspiração, respiração, exercício muscular. Súplica ao vazio, diálogo com a ausência, é alimentada pelo tédio, pela angústia e pelo desespero. Oração, litania, epifania, presença. Exorcismo, conjuro, magia. Sublimação, compensação, condensação do inconsciente. Expressão histórica de raças, nações, classes. Nega a história, em seu seio resolvem-se todos os conflitos objetivos e o homem adquire, afinal, a consciência de ser algo mais que passagem. Experiência, sentimento, emoção, intuição, pensamento não-dirigido. Filha do acaso; fruto do cálculo. Arte de falar em forma superior; linguagem primitiva. Obediência às regras; criação de outras. Imitação dos antigos, cópia do real, cópia de uma cópia da Idéia. Loucura, êxtase, logos. Regresso à infância, coito, nostalgia do paraíso, do inferno, do limbo. Jogo, trabalho, atividade ascética. Confissão. Experiência inata. Visão, música, símbolo. Analogia: o poema é um caracol onde ressoa a música do mundo, e métricas e rimas são apenas correspondências, ecos, da harmonia universal. Ensinamento, moral, exemplo, revelação, dança, diálogo, monólogo. Voz do povo, língua dos escolhidos, palavra do solitário. Pura e impura, sagrada e maldita, popular e minoritária, coletiva e pessoal, nua e vestida, falada, pintada, escrita, ostenta todas as faces, embora exista quem afirme que não tem nenhuma: o poema é uma máscara que oculta o vazio, bela prova da supérflua grandeza de toda obra humana!"

(Octavio Paz, O Arco e a Lira)

Amar {segundo Carlos Drummond de A.}

O ser busca outro ser, e ao conhecê-lo
Acha a razão de ser, já dividido.
São dois em um: amor, sublime selo
Que à vida imprime cor, graça e sentido


" Amor " - eu disse - e floriu uma rosa
Embalsamando a tarde melodiosa
No canto mais oculto do jardim,
Mas seu perfume não chegou a mim.

Ramos

amar é a cheia dos rios
onde o ramo se derrama

a maré cheira a rosas e sal
onde o mar beijareia,

as mágoas do mar
são águas demares p’ra esquecer

amor é cheia de rio
plenitudo de nós

...teu nome escrito na areia
o mar vem e releva,
leve traz a cheia
e leva o amor e deixa o sal.

As mágoas do rio chegarão um bem maior que o mar
e escreverão na areia alguns nomes do amor,
à beira-de-amar

Tiago Abreu

as lágrimas de Heráclito

...o riso, se é pouco, passa; se é muito ofende. (Plutarco)

…

[Padre Antônio Vieira – as lágrimas de Heráclito]:

Aqueles mesmos que mais se riem por fora, mais choram por dentro.

Não residem as lágrimas só nos olhos, que vêm os objetos, mas nos mesmos objetos, que são vistos; ali está a fonte, aqui está o rio; ali nascem as lágrimas, aqui correm...

Eram as lágrimas de Heráclito, como a água, que caindo pouco a pouco, vai limando suavemente os mármores, e enfim os rompe.

As lágrimas… são sangue da alma; e este… é que lavra os diamantes

...este rio, umas vezes caminha descoberto, outras, se oculta por debaixo da terra, mas sempre corre: as lágrimas plebéias deixam-se ver

Nasce o homem... já chorando, e sem outra culpa mais que haver nascido, fica condenado a perpétuo pranto, começa a vida e o pranto juntamente; para que saiba que se vem a este mundo vem para chorar. O mais aprenderá depois, porque é arte; para o pranto já nasce ensinado, porque é natureza.

A dor moderada solta lágrimas, a grande as enxuga, as congela e as seca. Dor que pode sair pelos olhos não é grande dor.
...a alegria excessiva faz chorar, e não só destila as lágrimas dos corações delicados e brandos, mas ainda dos fortes e duros

[o filósofo] ria, mas ironicamente, porque seu riso era nascido de tristeza... eram lágrimas transformadas em riso por metamorfose da dor

[conta-se que um antigo rei do Egito] perdendo seu reino, viu em primeiro lugar suas filhas vestidas como escravas e não chorou, viu depois seu filho primogênito descalço e carregado de ferros com as mãos atadas e um freio na boca e não chorou; e vendo este mesmo [rei] e com o mesmo coração, que um seu antigo criado pedia esmola, derramou infinitas lágrimas.

...

“Todos os acontecimentos... estão devidamente encadeados no melhor dos mundos possíveis; pois, afinal, se não tivesses sido expulso de um lindo castelo, a pontapés no traseiro... se a Inquisição não te houvesse apanhado, se não tivesses percorrido a América a pé, se não tivesses mergulhado a espada no barão, se não tivesses perdido todos os teus carneiros da boa terra do Eldorado, não estarias aqui agora comendo doce de cidra e pistache.
- Tudo isso está muito bem dito - respondeu Cândido, - mas devemos cultivar nosso jardim.”
(Voltaire)

"Estava cansado de si mesmo, dos seus estéreis pensamentos e visões. A vida, um poema?... Não quando se passa a vida a poetar em vez de vivê-la. Como ficava oca, então, como ficava vazia, vazia! Essa perseguição constante do próprio eu, no rastro das próprias pegadas - e em círculo, naturalmente... Essa comédia simulada: Fingir que se atira à corrente da vida e ao mesmo tempo ficar ali agarrado ao anzol, pescando-se a si próprio neste ou naquele curioso disfarce... Ah, se a vida quisesse submergi-lo... A vida, o amor, a paixão, de modo que ele não mais precisasse poetizá-la, porém apenas - em estado de poesia - vivê-la!"

"Toda aprendizagem é uma época de clausura"

(Rainer Maria Rilke - Cartas a um jovem poeta)